Der alten Zeitene zu Liebe, Meddl off meine lieben Freunde
Das Game is dod. Wir müssen uns damit abfindne. Was war das für ein Ritt. Ich habe das Game ab der ersten Sekunde verfolgt und das dezent antiklimaktische Ende ist am Ende folgerichtig und beendet das Ganze zyklisch. Was wurde orakelt und gefunkt, wie es angeblich abrupt zu Ende geht: Vom Glanzruß über den Diabetesfuß bis hin zu "dem Falschen", an den Reiner (mit fucking E I, ganz wichtig) angeblich geraten soll, war es am Ende, wie es eigentlich nicht anders kommen konnte, das Butterfass selbst. Der Verkauf der Schanze war das Ende auf Raten. Wir haben noch eine Epilog-Staffel bekommen mit den Ford-Blu-Adventures, die überraschend viele Memes im Game geprägt hat und mit hoher Ereignisdichte einen würdigen Abschluss darstellte.
Wie sonst sollte es Enden, als da, wo alles begann: Im Wiggsdaddelzimmer einer heruntergekommen Schanze irgendwo hinter dem Zentaurenarsch der Welt, mit strikten Regeln zur Nutzung des Internets und einer gestrengen, aber wohlwollenden (und wenig gebildeten) Vaterfigur, die von ihm zwar Tendenziell genervt und enttäuscht ist, aber in bester Dorfdulli-Manier dem Rudi sein Bu die Stange hält (ggf auch so wie ihr dengd, ihr Bäwäsne).
Hätten wir jemals gedacht, wie wir Reiner dabei beobachten können, wie er sich gewaltige schwarze Monstercooks in die Rosette hämmert? Oder Fotos bestaunen dürfen, wie er irgendeinem müffeligen Rentner den Nillekäs von der halbsteifen Wurscht schlemmt?
Das Game ist schon so lange her, dass vieles schon wieder in Vergessenheit geraten und selbst in den Archiven verloren gegangen ist.
Reiner hat seine ökologische Nische gefunden. Am Ende kann er sich auch in seinem 58-IQ-Klüterkopp zusammenrendern, dass es das war. Da kommt nix mehr, abseits der drei Tröpfchen, die er sich 3, 4, ne 5 Mal am Tag aus dem Schrumpfspäher schrubbd zu einer Auswahl perverser Animus, großen Wassertieren und seinen eigenen Seggsschleimgeschichdmäh. Sexuelle Bereitschaft immer noch hoch oder?
Langer Rede, gar kein ẞinn: Wir können alle dankbar sein, dass wir bei der größten, einzigartigen und in seiner völligen Unvorhersehbarkeit maggsimal berechenbaren deutschen Lolcow-Maske dabei gewesen sind, und dass wir als die einzichen legitimen Erben von Lachschon (dange dafür, Marisu) für uns beanspruchen können: Wir waren einer der ganz frühen Sargnägel waren, die in diesen dik dik diken Sarg auf Raten gewuselt und gewerkelt wurden.
Ich sage auch: Meddl off, lieben Haider! Meddl off!
P.S.: Drache hat hier nach wie vor den höchstbewerteten Beitrag produziert. Er ist und bleibt ein Garant für kreativen Userkontent.
Das Game is dod. Wir müssen uns damit abfindne. Was war das für ein Ritt. Ich habe das Game ab der ersten Sekunde verfolgt und das dezent antiklimaktische Ende ist am Ende folgerichtig und beendet das Ganze zyklisch. Wa wurde orakelt und gefunkt, wie es angeblich abrupt zu Ende geht: Vom Glanzruß über den Diabetesfuß bis hin zu "dem Falschen", an den Reiner (mit fucking E I, ganz wichtig) angeblich geraten soll, war es am Ende, wie es eigentlich nicht anders kommen konnte, das Butterfass selbst. Der Verkauf der Schanze war das Ende auf Raten. Wir haben noch eine Epilog-Staffel bekommen mit den Ford-Blu-Adventures, die überraschend viele Memes im Game geprägt hat und mit hoher Ereignisdichte einen würdigen Abschluss darstellte.
Wie sonst sollte es Enden, als da, wo alles begann: Im Wiggsdaddelzimmer einer heruntergekommen Schanze irgendwo hinter dem Zentaurenarsch der Welt, mit strikten Regeln zur Nutzung des Internets und einer gestrengen, aber wohlwollenden (und wenig gebildeten) Vaterfigur, die von ihm zwar Tendenziell genervt und enttäuscht ist, aber in bester Dorfdulli-Manier dem Rudi sein Bu die Stange hält (ggf auch so wie ihr dengd, ihr Bäwäsne).
Hätten wir jemals gedacht, wie wir Reiner dabei beobachten können, wie er sich gewaltige schwarze Monstercooks in die Rosette hämmert? Oder Fotos bestaunen dürfen, wie er irgendeinem müffeligen Rentner den Nillekäs von der halbsteifen Wurscht schlemmt?
Das Game ist schon so lange her, dass vieles schon wieder in Vergessenheit geraten und selbst in den Archiven verloren gegangen ist.
Reiner hat seine ökologische Nische gefunden. Am Ende kann er sich auch in seinem 58-IQ-Klüterkopp zusammenrendern, dass es das war. Da kommt nix mehr, abseits der drei Tröpfchen, die er sich 3, 4, ne 5 Mal am Tag aus dem Schrumpfspäher schrubbd zu einer Auswahl perverser Animus, großen Wassertieren und seinen eigenen Seggsschleimgeschichdmäh. Sexuelle Bereitschaft immer noch hoch oder?
Langer Rede, gar kein ẞinn: Wir können alle dankbar sein, dass wir bei der größten, einzigartigen und in seiner völligen Unvorhersehbarkeit maggsimal berechenbaren deutschen Lolcow-Maske dabei gewesen sind, und dass wir als die einzichen legitimen Erben von Lachschon (dange dafür, Marisu) für uns beanspruchen können: Wir waren einer der ganz frühen Sargnägel waren, die in diesen dik dik diken Sarg auf Raten gewuselt und gewerkelt wurden.
Ich sage auch: Meddl off, lieben Haider! Meddl off!
P.S.: Drache hat hier nach wie vor den höchstbewerteten Beitrag produziert. Er